Ik ben niet je zwarte eenhoorn

Als redacties vooruitgang willen boeken met diversiteit, moeten we rekening houden met de menselijkheid, complexiteit en doelen van individuen. Dit is waarom ik journalist ben.

Priska Neely, een verslaggever en producer bij Reveal van het Center for Investigative Reporting, spreekt met basisschoolleerlingen op een carrièredag ​​in Los Angeles in 2019. (Met dank aan: Priska Neely)

Mijn radiocarrière begon op de middelbare school. Voor mijn afstudeerproject voor het afstuderen van de achtste klas, produceerde ik (zet je schrap) een inbelprogramma over Wederopbouw.

'Vandaag reizen we terug in de tijd om te onderzoeken hoe segregatie zich in de hele Amerikaanse geschiedenis ontwikkelt tot discriminatie', zeg ik in de open show.

Ik vond het een paar jaar geleden op een cassettebandje toen mijn ouders me vroegen om mijn kinderkamer op te ruimen, zodat ze er een kantoor van konden maken. Je kunt naar mijn extreem hoge stem luisteren hier .

We castten onze klasgenoten als bellers met een reeks gescripte meningen over segregatie en racisme. We hadden een segment met interviews van zwarte ouderen, waaronder mijn vader, die zwaar scoorden met de dramatische muzikale stijl van Yanni (ik was erg gek op Yanni en ging een paar jaar geleden nog naar een concert van hem). Vervolgens verwezen we naar moderne krantenkoppen in een soort PSA-segment. 'Rassenkwesties zijn altijd aanwezig', zeg ik in de vertelling. 'Het lijkt misschien alsof alles zou worden opgelost als we allemaal dezelfde race zouden zijn, maar de waarheid is dat er geen verschil is.'

Ik vraag me af wat de 13-jarige Priska zou denken als ik haar zou vertellen dat haar eerste fulltime baan zou werken voor een inbelprogramma, NPR's 'Talk of the Nation'. Dat ze in juni nog een zwarte ouderling zou interviewen en een segment voor Reveal zou produceren over de opstand in Detroit in 1967 (dit keer met veel betere scores). Dat haar meest betekenisvolle verhalen tot nu toe zouden gaan over de... gezondheidsrisico's Zwarte moeders en baby's worden geconfronteerd en hoe racisme, niet ras, de schuld is.

Ik deel deze geschiedenis omdat het deel uitmaakt van wie ik ben als mens en omdat we allemaal een reden hebben om dit werk te doen. Terwijl redacties worstelen met hun overweldigende witheid en proberen meer zwarte en bruine stemmen binnen te halen, wil ik één ding glashelder maken: we zijn niet jouw eenhoorns. We zijn meer dan nummers om een ​​quotum of een snelle oplossing te vullen voor de al lang bestaande diversiteitsproblemen van uw redactiekamer. Onze unieke vaardigheden zijn van onszelf.

Als zwarte vrouw in de openbare media ben ik eraan gewend geraakt de enige (of een van de weinige) gekleurde personen te zijn in een bepaalde vergadering. Ik ben ook een bekroonde verslaggever en producent, gastheer en redactieleider met nationale en lokale ervaring. Ik heb kunnen vechten om impactvolle verhalen te vertellen over mensen die op mij lijken, met nuance en zorg. En hoewel ik meer 'moeilijke gesprekken' heb gehad dan ik kan tellen, wil ik hier nog steeds zijn. Ik ben gepassioneerd door de missie en verhalen vertellen met geluid.

Om echte vooruitgang te boeken, moeten we verder gaan dan tokenization en echt rekening houden met de menselijkheid, complexiteit en doelen van individuen.

Laat me je een gênant verhaal vertellen om te illustreren waar ik het over heb: Jaren geleden werd ik benaderd voor een baan en besloot te solliciteren. Na maanden van telefoon- en Skype-oproepen had ik een van die persoonlijke marathoninterviews. Het was een volle dag vergaderen met verschillende teams. (Ik werd onderweg onhandig voorgesteld aan de weinige zwarte medewerkers). Aan het eind van de dag ging ik zitten met de personeelsmanager. Na dit alles werden mij uiterst basale vragen gesteld over mijn ervaring. Ik was gedesoriënteerd, verward en uitgeput. Ik barste in tranen uit. Ik vroeg me ineens af waarom ik daar eigenlijk was.

'Ik wil nooit in aanmerking komen voor een baan alleen omdat ik een zwarte vrouw ben,' riep ik uit terwijl de tranen over mijn wangen stroomden. Ik was er zeker van dat dat niet was wat er gebeurde. Ik ben er uiteindelijk niet gaan werken, maar dit leidde tot een gesprek dat voor ons allebei verhelderend was.

Die tranen gingen over meer dan dat ene interview. Ik ken zoveel journalisten van kleur die ervaringen hebben gehad waarin werd gesuggereerd of zelfs rechtstreeks zeiden dat ze er alleen waren vanwege hun huidskleur. En als je begint na te denken over wat je toevoegt aan de diversiteitstaart, beginnen deze vragen je te achtervolgen: ben ik 25% van de zwarte werknemers? 12% van het BIPOC-personeel? Hoeveel subsidievoorstellen of financierslunches zijn er rond mijn aanwezigheid in een bepaalde redactiekamer opgesteld? Ben ik hier omdat ze me willen of omdat ik een vakje aanvink voor de finalistenpool?

En wanneer we de ene werkplek verlaten voor een andere, stellen we onszelf nog een reeks vragen: zal het verlaten van de redactie de doelstelling ervan weerhouden om meer een afspiegeling te zijn van het publiek? Leidt het tot hernieuwde gesprekken over retentie en werving? Zal iemand doorgaan met de dekking die ik ben begonnen?

Ons vertrek is niet het probleem; het probleem is dat redacties zo overweldigend wit zijn dat het vertrek van één persoon zijn 'diversiteit' kan 'tanken'. Als we worden gemist als we vertrekken, zou dat niet moeten zijn vanwege de diversiteitsrapporten. Het zou moeten zijn omdat we onze collega's hebben geïnspireerd; we deden verhalen waar niemand ooit aan had gedacht en stelden vragen die niemand ooit had gesteld. We hebben mensen geïnterviewd die anderen zouden hebben vermeden en begeleid die anderen aan de kant zouden hebben geschoven. Daarom zijn er meer van ons nodig in redacties. Maar onze loutere aanwezigheid is slechts het begin.

Iets wat ik me pas onlangs realiseerde, is dat wanneer veel gekleurde mensen een werkplek verlaten, dit niet per se een oase is voor blanke werknemers. Het kan zijn dat blanke mensen, vooral blanke mannen, degenen zijn met het vertrouwen dat nodig is om door problematische werkomgevingen te navigeren. Ze kunnen ook het voorrecht hebben dat hen gelukzalig onbewust maakt van de problemen. In veel gevallen vertrekken ook blanke werknemers, maar hun verplaatsingen worden niet op dezelfde manier gevolgd.

Er zijn basiszaken die redacties beter kunnen doen: onboarding, training, feedback, prestatie-evaluaties, transparantie van het aannemen van personeel. Dit spul is niet allemaal zakelijke B.S. Maar ik zeg niet dat een 'lift alle boten'-benadering alles zal oplossen. Er zijn dingen rond ras en etniciteit die frontaal moeten worden aangepakt. We hebben allemaal vooroordelen en het is belangrijk om openhartige gesprekken te voeren over zaken als micro-agressies en om een ​​cultuur te bevorderen waarin werknemers zich veilig voelen om hun bezorgdheid te uiten en feedback te geven.

Een deel van mijn missie is om andere gekleurde journalisten te verheffen en machtigen, zodat het een minder eenzame en beladen ervaring is. Ik spreek regelmatig met studenten en stagiaires zodat ze weten (omdat ik dat lange tijd niet heb gedaan) dat openbare radio een ruimte voor hen kan zijn. Toen ik verslaggever was bij KPCC in Los Angeles, ging ik naar: al jaren een carrièredag ​​op de basisschool in de hoop dat de kinderen op deze diverse scholen zouden weten dat ze journalisten kunnen zijn door mij te zien, met een microfoon in mijn hand, groot haar samengekneld door een koptelefoon.

Zo vroeg was ik verslaafd. Ik wilde journalist worden, nog voor dat middelbare schoolproject. Mijn ouders vertellen me dat ik, toen ik ongeveer 5 jaar oud was, rondliep om familieleden te 'interviewen' met een denkbeeldige microfoon.

Mijn broer, Bill, plantte het zaadje. Hij was 17 jaar ouder en hij was mijn held. Hij studeerde journalistiek en toen ik leerde lopen en praten, was hij redacteur bij de krant The Hilltop aan de Howard University. Hij begon een grafisch ontwerpbedrijf en haalde me op tussen het afzetten van dingen bij de drukker. Hij werkte bij Knight Ridder om meer te leren over HTML en publiceren. Hij was een succesvol ondernemer. Op een gegeven moment was hij gastdocent bij Poynter.

Mijn broer kreeg dat radioproject op de middelbare school niet te horen. Hij plotseling overleden aan een hartprobleem in 2001. Hij was 30. Ik was 13, halverwege de achtste klas. Door de jaren heen zijn er zoveel momenten geweest waarop mijn ouders en zussen zeiden: 'Ik weet dat Bill zo trots op je zou zijn.' Zijn leven en dood hebben zo veel gevormd van wie ik ben en het werk dat ik doe.

Weet u waarom uw medewerkers en collega's in de journalistiek zijn gestapt? Weten ze van je reis? Neemt u een gekleurde persoon aan vanwege wie ze zijn of wat ze voor een organisatie kunnen vertegenwoordigen? Zullen hun waarden en ideeën worden ondersteund als ze er eenmaal zijn? Wat zijn hun langetermijndoelen?

Laten we dit huidige moment gebruiken om elkaar als mensen te zien, want als we dat niet doen, kan het bijdragen aan een cyclus die mensen volledig uit het veld duwt. Laten we wat innerlijke reflectie doen, worstelen met het feit dat de witte blik niet de standaard is voor objectiviteit. Realiseer je dat het bedienen van het publiek betekent dat je de mensen ondersteunt die het werk doen. Anders verandert er nooit iets.

En voor managers die nu personeel aannemen, hier is wat advies van de 13-jarige Priska uit mijn afmelding in dat radioprogramma van de achtste klas: 'Doe dagelijks moeite om anderen te accepteren voor wie ze zijn, want we zijn allemaal mensen.'

Priska Neely is verslaggever en producer bij Reveal van het Center for Investigative Reporting. Ze is gevestigd in Oakland, Californië. Volg haar op Twitter @priskaneely en op Instagram @priskaradio